¿Qué nos impulsa a mantenernos vivos? Casi no comprendo ese movimiento que nos hace mover y ejecutar los actos de cada día, es cómo un mundo que vive dentro de nosotros y nos ata con sus manos ajadas. Nos ocultamos atrás del lenguaje, y nos damos cuenta que la verdad está tan lejos e inalcanzable que nos sentimos abordados por la falsedad, el hueco del significado nos aterra, pero con moderación, nos creemos tan ciertos de vivir en ese vaguedad del tiempo y el espacio. En el texto de Hesse, él hablaba del átman de ese principio universal que conforma cada perfil de esta naturaleza engañosa que nos cobija en el velo de maya, y en este mundo de cristales y espejos multiplicadores, nos hundimos en la ilusión de una vida llena de sombras; en contraposición el coloca a Siddharta que bebe de un solo trago el licor exuberante de la vida, y se regocija al contemplar la pasión de la naturaleza para superarse y crecer y prosperar en cualquier momento. Recapitulando, una posición nos dice que la vida es ilusión, un mundo animado por la vacuidad y el desamparo, donde pervive el otro mundo como un punto de fuga hacia el nirvana; y la otra visión, vitalista, que se conmueve con el universo en constante evolución y superándose a si mismo; ¿cuál de las dos elegir?

Unos días atrás nos enteramos mi Lorena y yo de que estamos en estado de gravidez, vamos a tener un hijo, que ahora mientras escribo estas palabras, vive en su paraíso, en la tierra de Ulqaya, en el Edén oscuro y viscoso del vientre materno, una nueva criatura; quisiera que permaneciera allí para siempre, en su bóveda cósmica e infinita, navegando con sus pies y manos a la línea que se dibuja a lo lejos en el horizonte, tejiendo sus sueños con sus manitas poderosas y temibles; aquí te espero hijo o hija, para que caminemos juntos al futuro, eso si en compañía de Felipe, Sebastián, Laura y Lorena.

Cada uno de nosotros sentimos como leves y hasta inútiles cadenas nos van cobijando en un abrazo glacial, en una forma de prisión que nos impide tomar el toro por los cuernos, y gritarle a el stablishment, la banalidad de sus muertos, el desgarro por sus desfiles, la estupidez de sus caras. Esto parece lugar común, decir que nos venden la vida, que solo somos desquiciadas máquinas de consumo, que tragamos a velocidades inimaginables cantidades absurdas de mentiras y falsedades; acaso el primer hombre que se asomo en las aguas de la historia podría adivinar lo que nos esperaba en este futuro, la de una humanidad moribunda, pero no lo tomen a lo trágico, no es para desgarrarse la piel y chillar como niños inconsolables, pues a quién le importa lo que suceda con la historia, si esta ya llegó a su fin, si ya no hay mas contradicciones que nos obliguen a tomar una posición, acaso que importa que en Ruanda hayan asesinado 800.000 "negroes" en el 94. Seamos sinceros, cada vez el mundo se hunde o se eleva (que importan esas categoría kantianas) como lo predecía Nietzsche, en las playas del nihilismo, en la masa anónima que no comprende, brutalizada hasta el límite de lo invisible. La concepción de estar aquí y ahora, se desvanece como el rocío de la mañana, apenas ingresas en la cárcel-TV, en la cárcel-Universidad, atrapado por las cadenas y sus carceleros. Lo paradójico y para mi uno de los misterios mas insondables e increibles, es ver que cada cual cree sentirse libre en si mismo, en esa falsa pretensión que poco a poco inocula el sistema de hacer creer que estas bien plantado, que te llamas Juan, o Francisco, o María, que tienes libre albedrío, que puedes elegir entre el color rojo o el azul, o tener una opinión "propia" sobre Kurt Cobain, y para mi esto es una mentira monumental, es como un dinosaurio caminando en la avenida el Dorado, o un pterodactilus en la sala de mi casa, algo sin pies ni cabeza. Si tuviéramos otros ojos y más que eso, otra manera de pensar y abordar la realidad que nos desborda a cada momento, nos daríamos cuenta que todo se nos escapa entre los dedos, que nada se sostiene sino le colocamos categorías, la mesa y la silla en que estás sentado, y el monitor que parpadea frente a la cara, tomarían vuelo hacia el cielo como palomas inconcebibles, si no nos echáramos el cuento de estar aquí y ahora...

Pero esta experiencia es solo para algunos "elegidos" (estoy buscando Cristos en liquidación), de no aceptar sin mas, lo que nuestros "padres" nos vendieron a costa de nosotros mismos. Acaso no has sentido como un ojo se abre en esos momentos de fractura con la realidad, y nos posee la noche oscura del alma, somos como ruedas sin eje que desbocan en los caminos más inhóspitos, y estamos con la cara llena de murciélagos, con una risa elástica y sin intermediarios en medio del silencio y la tormenta.

Es fugaz, apenas un movimiento, un paso en la calle, dos miradas con la chica del bus, entramos en "razón" y aquello que parecía una revolución liberadora sigue su camino, y asi esos "momentos mágicos", esos minúsculos "estados de excepción", nos devuelven a la tareas del día, a tender la cama, a tomar el café, a ponernos la máscara. Hay que tener fe en que volverán...

La “nada”, el “nihilt”, solo como expresión negativa, aquel que en las noches se acuesta creyendo que ha cumplido con su deber, “pudrición de las pudriciones”, el hombre honesto que sirve la mesa del necesitado, pero por debajo la mano herrumbra el rostro del samaritano. La nada: f. Inexistencia, la ausencia absoluta de cualquier ser o cosa, o carencia, ausencia, nulidad, ninguno, nadie, cero; o su contrario todo, cantidad. El no ser, me atrapa con su melodiosa vacuidad, la Real Academia nos dice, “nada” (Del lat. [res] nata, [cosa] nacida); nunca me podía haber imaginado tan elocuente expresión, todas las cosas nacidas son solo burbujas huecas, que hiciste con el verano, Oh! ruiseñor en la nieve, tormentas solapadas se entrecruzan en la noche oscura del alma, burbujas, bum, bum, ahuecándose, hamacándose en el vacío, saltando entre los aros, como arpegios que escalan del do al la, sintiéndose Hillary o el sherpa Tenzing, para luego caer en el bus o en transmi, viendo pasar las callecitas del barrio, oyendo vallenato a la lata:

una que me mueva el piso,
como tu lo estás haciendo

chicas de falditas a cuadros, con el buzo del colegio colgado en la cintura, botándome su risa de quince años en la cara, sin sentir ningún pudor, solo inquietas, por la bobela del canal 5, a pesar que la vecina del enfrente prefiera las del 4, y allí muy cerca, como una presencia definida, intacta, a pesar de tanto hoyo, tanta res nata que nos consume como aspirinas, tanta burbuja chocando en nuestras manos, flota la esperanza, el comienzo de la Historia, la verdadera, donde la excepción es la regla y los milagros son el pan de cada día.

Un poco de fe sería suficiente para extender mis brazos al prójimo, y escuchar su voz oculta que sobrevive a pesar de las mentiras y los desengaños. No entiendo cómo cruzamos cada minuto de este tiempo absurdo, cuidando no fijar nuestros ojos en el espejo cruel, en el reflejo de esa cara dividida por el tiempo, el dolor y la soledad; cómo sentir las vibraciones, tensiones prohibidas que socaven la pared del conformismo, y donde los sueños son como alas quebradas que se agitan en las cuerdas, signos inequívocos de la muerte y la traición.

Las ondas de mis voces estallan en los cristales de la ventana, y son latencias, quejidos que serán, que quieren ser, pretenden usurpar las huellas, devorar los últimos restos de felicidad… No puedo transcribir en palabras lo que siento hoy, este quejido que pretende instalarse en mi boca, y cumplir el cometido para el cual nació, penetrar en las hendiduras espesas de mis dientes y explotar como un grito, un canto, un aullido a la luna escondida en el lomo de la montaña, una llovizna de lamentos venidos de otra época, habitados por vidas ajenas, donde los silencios se desprenden como capullos o labios, húmedas caricias cayendo en los muebles o en los platos…

Y la campana a lo lejos que escucho en la madrugada, es la confirmación del insomnio; a veces no puedo dormir tratando, ¡hey!, lo intento, a pesar de todo, de provocar un seísmo en las estructuras y en las vigas de piedra y tiempo de mi mente. ¿Por qué casi siempre se me escapa lo esencial? No puedo sostenerlo con firmeza…

He creado un weblog, para darme una oportunidad a mi mismo, asi podré algún día alcanzar la cristalización del deseo, el aleph que resuma el universo en un gota de agua, el numen que cobije todas las tensiones del espíritu. Aqui no hallarás querido lector temas simples, aqui te enfrentarás al itinerario de un hombre que se hunde en las profundidades de su propio pensamiento, para llegar hasta la última frontera, donde con seguridad me estaré esperando, al fin hallaré mi rostro exacto, la vida verdadera, seré uno con lo que soy.

Un batiscafo nos protegerá de las potencias irracionales que nos habitan, de esos perros salvajes que llamamos instintos y que nos enfrentarán con toda su brutalidad y producción insaciable; pero no tengo otro camino, o me arriesgo a hallar la verdad de lo que soy, o me quedo en casa sentado en mi cómodo sillón, viendo pasar la vida por TV, o hablando con los amigos, figuras de lo gregario, de la oveja soñando ser lobo, del lobo condenado a ser oveja...

Amigos, la verdadera vida está ausente, eso lo dijo Rimbaud, por ello hay que estirar la mano en la oscuridad para tocar la corriente sin tiempo y eternidad que nos rodea, y alzar un poco la vista para ver el horizonte desprenderse del cielo y perderse en los caminos inéditos, donde solo sopla el viento para los exploradores que abren nuevos caminos...